творчество | хаткина

Мир мой,
маленький, съеженный, жалкий, –
тряпочкой оботру.
Если отправят тебя на свалку,
не бойся – я подберу.
***
Рот заливают оловом,
в душу вливают стыд.
Все стало с ног на голову, –
и голова болит.
***
вороний карк злым кашлем мучит парк,
и чувствуешь себя слегка туберкулезным,
и лучший друг – то Чехов, то Ремарк.
***
В темное небо смотрю –
как-то мне все непонятно.
"Господи, – говорю. –
Тошно без связи обратной!"